(Mas se não tê-los, como esculhambá-los?)

Sigo olhando com desconfiança para o Hostel Chez Lagarto de Copa, aqui na Anita Garibaldi, entrada do Bairro Peixoto. Todo dia de manhã é a mesma história, não importa o clima ou a previsão do tempo. Amontoada na saída do Hostel, tomando toda a pequena calçada da Anita, uma profusão de mochilas pálidas, bermudas sem-graça e chinelas estranhíssimas, sempre maiores que os pés já enormes, impedem a minha passagem atrasada para o trabalho. “Uh, excuse me” “D-e-s-h-c-u-l-p-a-h” “Pardon” “Oh, perd… Hola, chica!”

E por mais que eu me esforce para ser simpática com nossos queridos visitantes, que movimentam o turismo e a economia, que nos trazem inúmeros benefícios e que já merecem respeito só por arriscar suas vidas para compartilhar esse imenso cartão-postal que é o Rio de Janeiro, mesmo assim eu não consigo entender por que é tudo tão cáqui, por que os chapéus, por que os passeios de bugre e, principalmente, por que a garrafinha d’água quente do lado esquerdo da mochila. Gente, o Real é uma pechincha!

Ah, sim, outra questão-fronteira: por que uma loja de artigos importados em esporte, esquina da Figueiredo com a Barata, está sempre lotada de gringos consumindo Nike?

Ainda invado Nova York atrás de literatura de cordel.

n. da e.: Não sou xenófoba. Juro! E frases como “Eu nasci em Londres”, “Minha família é estrangeira”, “Conheço uma livraria temática baratérrima em São Francisco” não me convencerão do contrário.
mais uminha: Se a sentença for “Eu sou do Congo” ou coisa parecida, email-me e conversamos. Ou coisa parecida.

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