Ele é o que o Rio é, para todos que escrevem e que vivem aqui. É um lugar de contrastes, de poesia e prosa, amor e decepção. É o espaço onde venho chorar as mazelas dessa cidade, onde sonho o que poderia ter e onde, ao mesmo tempo, celebro o que tenho ao meu redor. O Rio lindo, do sol e da chuva - sim, porque para mim o Rio é lindo quando chove.

É a Cidade Maravilhosa na suas cidades. Nos locais onde eu fui, onde eu vou e onde ainda quero ir. Da gente que acolhe e dos que achacam. Dos que pedem e dos que roubam. Dos que celebram no Maracanã e nas traçantes que rasgam o céu que é um só e de todos que moram aqui.

Eu adoro e rejeito o Rio. Moro e não moro, no aconchego da minha casa, nas ruas que me acolhem e me assutam, no olhar para trás de gente bonita e bacana, perigosa e esperta.

O Rio é esperto. Sabe se virar, do jeito que pode. E do jeito que, nem sempre, é o melhor.

Esse é o meu Rio.

O bar é daqueles que parece mínimo de fora, mas quando se entra é grande e um mundo separado do resto do bairro. Um prazer para qualquer voyeur, que se maravilha com os sons e imagens dos grupos reunidos.

Ainda não sentei para tomar minha cerva. Por enquanto, o boteco se resume ao pit stop habitual para comprar o maço de cigarro que vai me acompanhar durante a noite e o resto do dia seguinte. Mas, além do prazer rápido de ouvir e olhar, o bar me traz esperança num Rio cada vez mais cravejado de franquias de botecos.

Eles estão aos montes. Belmontes (sem trocadilho), Conversas Fiadas, Devassas. Algo me diz que, a cada novo aberto a verve do original se esvai, como o chope gelado num fim de tarde de verão.

O boteco é uma das marcas registradas do Rio de Janeiro. Algo que não existe em nenhum outro lugar, mas que é cada vez mais raro por aqui. O balcão molhado, as comidas em exposição, o azulejo encardido e cheio de histórias e o dono, que perambula no limite entre a simpatia e o saco cheio. Quem gosta o preserva como um bicho em extinção. Aprendeu a conviver com o medo de, um dia, chegar e ver a porta fechada, o letreiro desmontado. Ou pior - uma franquia no lugar.

Na semana passada, todos os jornais noticiaram a intenção de colocar mais 100 pardais na cidade para coibir a direção em alta velocidade. Para quem não mora no Rio, pardal é o mesmo que radar, aquele que monitora os carros dia e noite fotografando os apressados. As notícias atentavam para a indústria da multa, e de como os radares serviriam para coletar dinheiro dos pobres motoristas.

No Rio, a fiscalização é bem peculiar, já que a lei exige que cada pardal tenha sua localização avisada. O infrator prevavido pode entrar no site da CET-Rio e conferir a posição dos pardais, ou contar com outra ajuda: a marcação no chão. Sim, antes de qualquer pardal há a famosa inscrição “fiscalização eletrônica”. Assim, o infrator tem tempo para reduzir de 150 km/h para 80 km/h e escapar de ser fotografado e multado.

Experimente: pegue um carro em direção à Barra da Tijuca. Antes de chegar em São Conrado, cuidado, pois há um pardal no túnel. Depois, é sentar o pau até o final do bairro, quando outro pardal surge. Aproveite a suibida para o túnel e acelere mais um pouco, depois serpenteie entre as curvas com vista para o mar e dispare até a Av. das Américas. É diversão garantida.

E se você acha que os pardais móveis fogem da política de delimitação da infração, fique tranquilo. O site da CET-Rio também mostra onde eles podem se encontrar. Bom, né?

Já experimentei vários e criei meu ranking mental. Tive momentos mágicos de prazer e apreensão, em noitadas na Rua Ceará, Lapa e Mourisco. Meu contador geiger nunca passou do amarelo, por isso ainda arrisco ovinhos de codorna, molho rosé e iguarias afins.

Na semana passada, depois de uma noitada na Drinkeria Maldita, Voluntários da Pátria-quase-praia, descobri o Chico. Fica embaixo do viaduto que, no sentido contrário, termina a Praia de Botafogo.

O Chico entra na categoria enterprise de podrões. É bem estabelecido, conta com um dos cardápios mais extensos que já vi e atende com uma equipe, para garantir a rápida refeição, com ótimo preço.

O caráter pitoresco do Chico fica com as mensagens distribuídas pelo cardápio, que vão do pedido de paciência ao cliente ao de não fazer barulho e respeitar os moradores do local.

Não é apenas no cinema que dois locais completamente distintos são marcados por uma passagem mágica.
Ao lado vemos a passagem entre os dois túneis do Rebouças, que ligam a Zona Sul à Zona Norte - que pouco se comunicam além do trajeto automobilístico.

São dois espaços distintos. Duas formas de enxergar e viver o Rio de Janeiro, que continuam partidos pela imprensa, pelas novelas, pelas falas de quem mora de um lado e do outro.

Natural seria se apenas estivessem separadas pela proximidade da praia. Mas é nesse espaço entre os dois túneis que o viajante se prepara para encarar uma ou outra realidade ao sair na extremidade alheia, com seus preconceitos, esperanças e, principalmente, certezas.

Bendito seja o Google Earth, que oferece vista singulares do Rio de Janeiro, talvez uma das cidades em que a geografia mais dita o comportamento do cidadão, como a cicatriz que faz não esquecer.

Comentários são bem-vindos. :)

Copacabana inteira é uma terra de ninguém. Quando você não se sente ameaçado pelos maus da fita - novos ou velhos - são os flanelinhas, ambulantes ou os pseudo-sambistas que achacam até conseguir os bons trocados no pandeirinho.

O carioca se acostumou com a convivêrncia folclórica com o pedinte, o gente boa que fala meia dúzia de gracinhas no sinal, mostra a foto da filha bebê que teima em não crescer e leva seu troco. Esqueceu-se que isso se chama roubo branco, e que só difere de outros pela violência empregada. Para quem quiser um curso rápido, arrume um carro e encare a Princesa Isabel - em Copacabana - na hora do rush.

Copacabana é o retrato do Brasil. Mendigo e ex-presidente, a alguns metros e muitos reais de distância, convivendo em momentos de choque. É o bairro onde a cidade partida está mais próxima e emblemático por ser tão conhecido lá fora e ainda indispensável ao turista. É o bairro que teria tudo para ser a principal atração da cidade, com diversão de dia e de noite, sem ter que encarar pelotões de travestis, putas, ladrões, flanelinhas e extorsões de capoeiristas.

Aqui vale um adendo. ADORO a minha cidade. Adoro o caldeirão que é Copacabana. Mas há uma fronteira bem clara entre a bagunça e a alma de uma cidade. Paris, Amsterdam e outras têm suas zonas de prostituição e espertamente fizeram delas atrações turísticas. Nova York, Berlim e outras têm seus artistas de rua, que também se transformam em ícones da cidade. Agora, é no mínimo estranho sentar num bar na orla de Copacabana e não conseguir ver o mar, pela necessidade de um muro de plantas para separar o cliente do resto do mundo.

Como em quase tudo no Brasil, não vale a pena lutar para melhorar algo que já está funcionando. Para que colocar mais 2 milhões de turistas por ano em Copa se os 500 mil já chegam e esgotam os hotéis? Para que transformar o perfíl do bairro se os turistas que chegam querem sacanagem, cocaína e uma ninfetinha de 12 anos de vez em quando? Para que religar as câmeras da polícia - que um dia foram alardeadas como a solução para a violência - se agora elas cobrem uma área muito extensa? Para que aumentar o policiamento, se a PM diz que a violência na praia é uma questão social? Para que cuidar do social, se os órgãos competentes falam que a culpa é da droga e dos bandidos já formados que adestram os outros e que têm que ser presos.

O empurra-empurra continua, entrecortado por uns golpes de facão.

De acordo com a organização dos Jogos, Cauê…

“…vem do Tupi, é um nome próprio, possivelmente derivado de auê, uma saudação Tupi que significa salve! Em dicionários de nome próprios significa homem bondoso que age com inteligência. Alguns escritores afirmam ainda, que Cauê é uma bebida tupi (Kawi) que confere poderes de bondade e sabedoria.”

Para mim, o Rio 2007 já cheira a caô. O prefeito diz que as obras estão em tempo - e não estão. Pelo menos metade das competições acontecerá na Barra da Tijuca e imediações, quando deveriam servir como reabilitação de alguma área degradada da cidade.

Isso aconteceu em Barcelona, na Olimpíada de 1992, quando a zona portuária foi completamente restaurada e reintegrada à cidade com comércio, lazer e vida noturna. Hoje não há turista que visite a cidade e não queira visitar o porto. Fora dos esportes aconteceu o mesmo com Lisboa em 1998, por conta da Exposição Internacional. A zona portuária, destruída, foi transformada com centro de convenções e infra-estrutura em geral para os visitantes. Hoje é recheada dia e noite com exposições, shows, bares e restaurantes.

Aqui, a organização criou a vila olímpica no meio do nada e deslocou o eixo da competição para cerca de 30 quilômetros de distância do Centro da cidade. A idéia é clara: perpetuar o que já acontece, com o êxodo de residências, empresas e comércio do Centro da cidade para a Zona Oeste.

Investir na zona portuária com novos complexos esportivos, blocos residenciais, comércio, lazer e segurança seria um bom pontapé na renovação do espaço. O Rio vive apenas de lado para o mar, porque no outro lado, o da Baía da Guanabara, não há qualquer integração.

Qual foi a surpresa ao ver que os rapazes da Califórnia deram um nome todo especial ao Arpoador. Já bastava o apelido habitual de pot hill dado pelos gringos dorme-sujo.

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Parece que uma das pedras do Arpoador chama-se Catumbi mesmo. Alguém sabia disso? Ou será que o Google tá sacando mais do Rio que os cariocas? :-)