Como todos já estão carecas de saber, o Cristo Redentor foi escolhido como uma das novas Sete Maravilhas do Mundo. Compartilham desta maravilhosidade outros ícones tais quais Machu Picchu, a Grande Muralha da China e o Palácio de Taj Mahal. Poucos sabem, entretanto, que o jornal OGlobo lançou outra campanha com o intuito de escolher, em votação pela internet, quais seriam as Sete Maravilhas do Rio. Entre as 30 belezas concorrentes encontram-se Búzios, o Teatro Municipal, os Arcos da Lapa, a Restinga da Marambaia, o Maracanã e o Pão de Açúcar. Mas o que ninguém sabia até hoje é que o Metroblog, imbuido de espírito pró-ativo e sempre na vanguarda sócio-cultural carioca, vem por meio deste post, lançar concurso para a eleição das Sete Maravilhas da Rua Voluntários da Pátria. Figuram já entre as candidatas: Casa Marluce - Aviamentos, Casa Regina, Gamelândia, Fechaduras Abre Fecha, Lanchonete Rosa de Ouro, Edifício Guilherme Romano, Feirinha de Teresópolis, Calçados Sapatella, Galeria Triangular, Bordados Na Hora e o PlastRei. A partir de hoje, então, declaro abertas as inscrições para candidatas às Sete Maravilhas da Rua Voluntários da Pátria. Participe!

Tá sem festa junina pra ir? Anota aí uma solução caseira: Feira dos Paraíbas, ali em São Cristóvão. Nesses dias — quase frios — de junho e julho rola lá um clima típico de São João, com forró, bandeirinha pendurada e aquela comidinha leve que é uma delícia: buchada de bode, tapioca, jabá com jerimum, baião-de-dois, picanha de cabrito, canjica… Tudo em porções generosas e a preços bem camaradas. Pra animar, tu pede uma cachacinha Marimbondo que em qualquer birosca é servida em copo de chope, até o talo, a míseros “três real”. Tá bom assim? Então arruma o chapéu de palha, põe um lenço no pescoço, calça a sandalia de dedo e se prepara pro arrasta-pé.

Bom, os cabras no vídeo dispensam apresentações mas já que vocês querem os nomes, vamos lá: Gonzagão, Dominguinhos, Sivuca e Oswaldinho do Acordeon. Só faltou ali o Jackson do Pandeiro e o Hermeto Pascoal.

Eu só soube hoje mas deve ter gente que não sabe ainda e a má notícia é que um incêndio destruiu em parte o Espaço Cultural Sergio Porto, no Humaitá, nessa quinta-feira passada, à noite. O espaço, que é (mal) administrado pela Prefeitura, estava fechado para reformas. Segundo os bombeiros era grande a quantidade de material inflamável no local, quase abandonado desde o seu fechamento.

O Sergio Porto é um espaço destinado às artes plásticas, teatro, dança e música. Fechado desde fevereiro em virtude de uma reforma no isolamento acústico, o local seria reinaugurado em julho. Agora não sabemos mais.

A rapaziada das redondezas, que já perdeu o Ballroom há algum tempo atrás, agora teme perder também o Sérgio Porto, talvez para mais um “Les Résidences Humatá”, provavelmente da construtora CHL… Pobre do Oliveira. Ninguém mais come os seus cachorros quentes… caros, marrentos e sem graça.

Foto: Leonardo Desch - O Globo Online

Hoje, como já diz o título do post, é dia do índio. Hoje, dia 19 de abril, celebramos o dia daqueles que, antes do “civilizado” homem do Velho Mundo chegar, habitavam nossas terras.
Não deixemos esse dia passar em branco! Não, não estou pedindo para sair na rua fantasiado de índio, como faziam com a gente no primário, mas lembrem e dêem importância a esse povo que é parte da história brasileira.

Muitos estudam até como cagavam os grandes pensadores gregos e como era sua cultura e seus deuses, muitas pessoas sabem de cór toda a mitologia nórdica como se fossem genuínos vikings, muitos adoram e tatuam imagens de maias e astecas, mas é raro encontrar alguém que se interesse, por vontade própria, pela própria históra, os índios brasileiros.
Que, ao menos no dia de hoje, demos, então, a devida importância à eles e à sua rica cultura - ainda mais nós, cariocas, que habitamos as terras de umas das tribos mais lembradas, os Guaranis.

O Tropicalismo veio inspirado de Hélio Oiticica por Caetano Veloso, que cantou Torquato Neto que por sua vez vinha com Rogério Duprat, carregandoTom Zé, que somava (in)consciente Baudelaire e Mallarmé; mas tudo isso vindo de Oswald de Andrade, que criou o Movimento Antropofágico graças a Tarsila do Amaral.

Abaporu. Abaporu.

Salve Salve.

A tropicália caminhou contra o vento, sem lenço sem documento e eclodiu num slogan que denunciava:

SEJA MARGINAL, SEJA HERÓI.

Subversivos, nós todos, à margem- dos que furtam cones aos que expandem mundos.

Neoconcretistas, neoconcretistas.

Sem mais.

Eu vou. Por que não?

Mas ela é minha alegria
Ela é minha dor
Ela é meu pensamento
Ela é meu amor

Eu chorei quando acabou o carnaval, chorei
Pois eu sou muito sentimental
Amor de carnaval é fantasia
E dura pouco, só dois dias

Mas ela é minha alegria
Ela é minha dor
Ela é meu pensamento
Ela é meu amor

Mas eu sei perder e sei ganhar
Esperarei até o outro carnaval chegar
Para de novo com ela ir brincar
Tentando novamente seu amor conquistar
E se não der certo
Novamente eu vou chorar

Foto de Bernarda Maia. Música de Jorge Ben Jor, mais conhecido como Jorge Ben.

Hoje cedo, a caminho do trabalho, vi um homem ser roubado ao meu lado na rua Sete de Setembro, quase na esquina com a Primeiro de Março. Tudo muito rápido, pra variar, graças àquela agilidade típica dos ladrões do Centro: o cara foi por trás e limpou o bolso DA CAMISA da vítima, que saiu correndo atrás do ladrão.

Também diria que sobra audácia a esses bandidos, mas não é o caso: é fácil ser ladrão no Centro do Rio. No episódio de hoje cedo, uma senhora que fica sentada pedindo dinheiro ali na Sete de Setembro, ao lado da Igreja do Carmo, comentou que aquele era o terceiro assalto que ela via somente na manhã de hoje.

A PM também ajuda: nem um minuto depois do roubo, encontramos um policial e contamos o que tinha acontecido. O soldado (outro clássico carioca: gordo, antipático e cheio de disposição) saiu andando atrás do ladrão. Replay: ele saiu ANDANDO atrás do ladrão.

O fato é que nessa época entre o fim de ano e o carnaval - com a cidade cheia de turistas, e os bandidos precisando levantar recursos para financiar outros crimes e o tráfico de drogas, cujo consumo aumenta nessa época - as ratazanas fazem a festa. Além desse assalto de hoje, ontem à tarde eu vi outro, na avenida Rio Branco, saindo do trabalho, e tenho ouvido várias histórias de gente sendo roubada nos blocos de carnaval.

Falando nisso, se você vai passar o carnaval no Rio, lembre-se que a sua fantasia deve considerar a possibilidade de você ter sua carteira e seu celular roubados. Eu mesmo vou sair de casa levando apenas:

1. Xerox plastificada da identidade
2. Cartão do plano de saúde
3. Uma quantidade certa de dinheiro, sem cartões do banco ou afins
4. Celular

Tudo devidamente acondicionado num saco plástico, pra que eu possa cair no mar, na poça, no samba e resistir a temporais de verão e carros-pipa.

É óbvio que ter esse kit de sobrevivência roubado também vai me deixar puto, mas pra curtir a folia no Rio, amigo… sinceramente: a gente tem que avaliar a situação pela Escala dos Males, o Menor.

Outra alternativa para garantir sua segurança é sair fantasiado de ladrão, mas aí você corre o risco de ser eleito e ter que morar em Brasília, longe da praia, do samba e dos assaltos cariocas, os mais bonitos do mundo, não é verdade?

Mais do que carioca, o Rio tem é Havaianas. Só eu tenho três. Elas estão em todos os lugares, nos pés dos que fazem essa cidade ou estão só de passagem. Não importa se é praia ou boate, inverno ou verão, nem o ambiente de trabalho escapa. Para uns, desleixo. Para outros, condição. Para todos, o símbolo de um estado de espírito mais carioca impossível: descontração. E também democracia. Unhas feitas ou feias, pés de seda ou calejados, calcanhares com sobrenome ou não, todos desfilam com ela. Se a história de Cinderela tivesse sido ambientada no Rio, provavelmente ao invés do sapatinho, o príncipe carregaria uma sandália de tirinhas de borracha para procurar a amada. É, meus amigos, com todo o respeito ao Corcovado, mas para quem vive no Rio, mais onipresente do que o Cristo, é a Havaianas.

Conforme noticiou hoje a coluna do Ancelmo Gois, no O Globo, o ensaio técnico da Mangueira e da Beija-Flor levou 60 mil ontem à noite para sambar e torcer na Sapucaí. Eu estava lá, no meio da muvuca verde e rosa na arquibancada do setor 11, cantarolando um samba e aquecendo os quadris para a folia. O Ancelmo noticiou que faltou ambulância, mas eu noticio aqui que faltou polícia também! Felizmente não vi confusão alguma, mas será que as autoridades não se deram conta que grandes multidões + carnaval + cerveja são ingredientes para uma possível combustão espontânea? ACORDA, CABRAL!

Em teoria, no último sábado 02 de dezembro o Rio de Janeiro entrou num trem da Central do Brasil pra comemorar o Dia Nacional do Samba. Só na teoria. Na prática, o Rio de Janeiro entrou no trem pra pandeirear os pandemônios nossos de cada dia, levando o desgracê lá longe e deixando as energias boas da cuicagem telecutearem com o tamborim incendiário que amolece os quadris. E longe é láááá nos cafundós pra quem praticamente só conhece o rio pra turista (pros que tem a pouca vergonha de não conhecer o resto desta cidade de tantas cidades). Longe é Oswaldo Cruz, parada final do trem do samba e ponto de chegada da farra que enche a alma de música, alegria, mocotó e reflexões que se prolongam vida adentro.

Numa ensolarada tarde de sábado partiu a cigana da caatinga em direção à Central do Brasil, trocando um quilo de feijão por um bilhete de ida para uma estação que ela jamais havia ouvido falar. No vagão de janelas emperradas, ela era mais uma sardinha enlatada entre a) um sovaco cabeludo cujo dono encontrou no teto do trem seu balacobaco e b) umas senhoras animadíssimas entoando todas as batidas com seus bundões de 2km². Espremida, a cigana ainda conseguiu sambarolar uns “vai vadiáááááá, vai vadiáááááá, vai vadiáááááá, vai vadiááááááá”, mas tava na cara que ela era turista da zona sul que só samba na Lapa e acha que isto já lhe dá autoridade para dizer que entende de samba (entre uma das grandes descobertas da noite, ela descobriu que é ainda mais ingnorante do que imaginava).

Meia hora de aperto, sovacada na cara, fedor de coisa queimando além dos trilhos e sorrisos imperando na cara e o trem pára na estação final. A mulherada desce em polvorosa: são litros e litros de urina acumulados em centenas de bexigas explodindo de cerveja, tentando se aliviar ainda ali nos trilhos do trem, alívio este interrompido por um segurança que pede pra que pelamordedeus não façam isto com ele. E elas riem e imploram, afinal mijar na rua não deve ser privilégio apenas de macho, que não precisa pedir licença. Os direitos iguais devem sem garantidos até mesmo na sem-vergonhice.

Oswaldo Cruz é subúrbio. Suburbão. Daqueles que grande parte da zona sul nunca ouviu falar, não sabe apontar no mapa, nem tem o menor interesse em conhecer. Daqueles que no folheto da programação ainda precisa se explicar para o povo da zona sul que lá em O.C. o povo da zona sul não precisa se preocupar não, pois se o povo da zona sul tiver bolsa pra guardar, a dona da casa vai levá-las para um quartinho bem seguro e ainda oferecer água pra matar a sede do povo da zona sul. Tava lá escrito na programação, não foi invenção da cigana.

Lá por trás do canal fedorento, tão podre quanto o do Leblon (pelo menos no Rio de Janeiro o fedor é igual para todos), depois de ser espremida pra passar entre a multidão e barracas de salsichões apetitosos para estômagos famintos e mulheres carentes, a cigana e sua trupe fincaram acampamento na roda de samba de uma casa de quintal grande, galinheiro enfeitado com bolas natalinas e um banheiro externo em forma de casinha. A casa, aberta a qualquer fã de samba ou aventureiro que por ali quisesse aportar, pertencia a uma senhorinha de 93 anos, fã de Zeca Pagodinho e avó da genuinamente simpática senhora de bermuda de lurex coladérrima no corpo (de pelo menos uns 20 kg acima do padrão Posto 9 Coqueirão de ser). Essa mesma senhora fritava hambúrguer e calabresa acebolada bem ao lado da mesa onde o grupo da cigana regava o bucho com cerveja, afinal cabelo que se preze tem mais é que ser defumado. Essa mesma senhora que, agradável surpresa, engatou num francês trés bien, merci beaucoup, ao descobrir que entre os amigos da mesa havia uma francesa original. E fez até crepe especial, hours menu, para aquele grupo de visitantes que, entre dois cariocas, incluía um grupo de estrangeiros: uma francesa, um chileno e três pernambucanas. Crepe maravilhosamente degustado, acompanhado de caldo de mocotó e angu a baiana, exatamente como manda o Celidônio. A cigana lambia os beiços e pedia mais.

O final da noite no quintal aconteceu embaixo de uma frondosa mangueira, com todos pagodeando na roda que tinha puxada pra entoar até o sol raiar, mas a trupe já havia descoberto e experimentado o encantador mundo de O.C, lá onde a senhora de lurex e seu companheiro convidam os recém amigos a dormir nas suas casas caso estejam cansados pra voltar (”as mulheres na minha casa e os homens na casa dele”). Olhem só, quem sabe até um case pra entrar no panfleto da programação do ano que vem. Mas bom mesmo seria se o subúrbio não tivesse que dar satisfações.

O epílogo desta jornada ainda está em andamento na vida da cigana, após algumas reflexões extremamente lugar-comum mas de fato tão pouco pensadas: 1) que do outro lado do Rebouças o Rio de Janeiro é negro. Preto, mulato, negão, negona, tição. Lindo. 2) Que na verdade, como bem colocou uma das cariocas da trupe, é ela quem mora num gueto chamado zona sul.

E ainda bem que existe o samba pra unir vários lados de uma mesma cidade.